Me llamo Juan Gabriel y tuve 32 años. Mi nombre fue el resultado de tres mil o más horas de mi mamá como espectadora  frente  a un televisor. La calle, el barrio y la ciudad en que crecí no importan; me dijeron que los obreros se encuentran en todas partes y estoy seguro que cuando morí las únicas lagrimas que cayeron  al piso, fueron las  de mi madre. Cuando llegué al cielo, dios mismo  me preguntó que si había descubierto la magia de la vida, yo le respondí que la única  magia que había conocido era la brujería, a los 23 años mientras Shantaí me leía las cartas, el sonrió y me dejó pasar al paraíso. Cada que  visito a mamá, me doy cuenta que allá abajo todo sigue igual; el corazón de los humanos se esfuerza por permanecer en esa coraza, como de metal; el trafico, los gritos en las horas de embotellamiento y el estruendoso sonido de los bares y cantinas  siguen nublando la vista de los que habitan mi país. Aun muerto, …